tag:blogger.com,1999:blog-66660807278525522262024-03-19T09:39:39.313+01:00Al otro lado del espejoReflexiones que me afloran cuando me miro al otro lado del espejo...Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.comBlogger27125tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-17906104842319586642020-04-13T21:29:00.000+02:002020-04-13T21:34:33.902+02:00Protección Civil muy "española"Unos diez minutos antes de las 20 horas, cada santa tarde, una flamante ambulancia de protección civil se pasea por mi calle. Hasta aquí todo bien. Lo malo viene ahora: altavoces a máximo volumen que me obligan a taparme los oidos si estoy en la calle o a cerrar las ventanas y poner mi música bien alta, para combatir los pasodobles de paquito el chocolatero, canciones infantiles, o el ya odioso resistiré del pobre Duo Dinámico.<br />
<br />
Pero ahí no queda la cosa. Me asomo a la ventana la primera vez que oigo los primeros compases del "Paquito el Chocolatero", cantado nada más y nada menos que por... ¡¡King Africa!!<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/t0mlPqKwhEE" width="459"></iframe><br />
<br />
No podía creer lo que oían mis orejas, y mucho menos lo que veían mis ojos... De una de las ventanillas delanteras de la pachanguera ambulancia (desocupada a todas luces y con sus ocupantes tal vez muy aburridos), surgía una enorme bandera españolita, ondeando al escaso o nulo viento...<br />
<br />
Me entró la risa, por no llorar.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFzjZmQFGj3U0sj3tvJRtfNiiJliJE3PCZ2I8D1W1uDGqCk0FnAVah-ZGinOcrP1yuSUAsko8oRwY2a_0-Ga4hO7OorlnThEY79CJTIECgm827yP3l79sejwq0NP_snYjXldabKTgCN4c/s1600/PROTEC+CIVIL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="211" data-original-width="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFzjZmQFGj3U0sj3tvJRtfNiiJliJE3PCZ2I8D1W1uDGqCk0FnAVah-ZGinOcrP1yuSUAsko8oRwY2a_0-Ga4hO7OorlnThEY79CJTIECgm827yP3l79sejwq0NP_snYjXldabKTgCN4c/s1600/PROTEC+CIVIL.jpg" /></a></div>
<br />
No he conseguido, aún, sacarles una foto, así que os pongo esta encontrada en la red. Pero os prometo que intentaré hacerles una foto, o video, porque no tienen desperdicio...<br />
<br />
Los aplausos de los balcones irrumpieron a las 20 horas con santa regularidad (yo no me uno, vivo en un bajo, muy bajo, con ventanas enrejadas casi a ras de suelo), mientras el orfeón proteccioncivilesco seguía con su sonata, y al terminar los aplausos siguieron un ratito más, por si no nos habíamos enterado bien de paquito el chocolatero, bakaladero; y cuando, por fin, gracias a los dioses, se callaron los altavoces, la gente, esta vez menos, volvió a aplaudir, y yo me pregunto:<br />
¿Qué coño aplaudían? ¿el pasodoble, la banderita, a los de protección civil o todo junto?<br />
Nunca lo sabré...<br />
<br />
Por cierto, hoy, ya pasada la pseudo semana santa, en vez del pasodoble dicho, han repetido hasta la saciedad el Resistire del pobre Dúo Dinámico que ya se debe estar tirando de los pelos igual que yo me tiro de los míos... Creo que no soy la única que está hasta los mismísimos del puto Resistire...<br />
<br />
(No habrá un teléfono o mail para sugerencias/reclamaciones???)<br />
<br />
PS: lo paradójico es que hace dos años yo misma puse aquí un post con la letra del famoso Resistiré, movida por unas difíciles situaciones personales... En fin.<br />
<br />
<br />
#quedateencasaAliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-86250187283732826202018-08-06T17:37:00.001+02:002018-08-06T17:37:29.876+02:00¿Resistiré?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMgSahqZRy8Na2MJsknLy04l7te4FGbeSfXOwEMMCA1eH3PFrEB9no9BUH8hxJBAFYE4aPiMeMwmKt5MCitUDX7Z3BSYU6rlC6Ers3RsIwKRdZbuCzmsThfkliWiQJjm9mE9lldswx07I/s1600/mujer_llorando.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMgSahqZRy8Na2MJsknLy04l7te4FGbeSfXOwEMMCA1eH3PFrEB9no9BUH8hxJBAFYE4aPiMeMwmKt5MCitUDX7Z3BSYU6rlC6Ers3RsIwKRdZbuCzmsThfkliWiQJjm9mE9lldswx07I/s320/mujer_llorando.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
Cuando pierda todas las partidas<br />
Cuando duerma con la soledad<br />
Cuando se me cierren las salidas<br />
Y la noche no me deje en paz<br />
<br />
Cuando sienta miedo del silencio<br />
Cuando cueste mantenerse en pie<br />
Cuando se rebelen los recuerdos<br />
Y me pongan contra la pared<br />
Resistiré, erguido frente a todo<br />
Me volveré de hierro para endurecer la piel<br />
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte<br />
<br />
Soy como el junco que se dobla<br />
Pero siempre sigue en pie<br />
Resistiré, para seguir viviendo<br />
Soportaré los golpes y jamás me rendiré<br />
Y aunque los sueños se me rompan en pedazos<br />
<br />
Resistiré, resistiré<br />
Cuando el mundo pierda toda magia<br />
Cuando mi enemigo sea yo<br />
Cuando me apuñale la nostalgia<br />
Y no reconozca ni mi voz<br />
<br />
Cuando me amenace la locura<br />
Cuando en mi moneda salga cruz<br />
Cuando el diablo pase la factura<br />
O si alguna vez me faltas tú<br />
Resistiré<br />
Resistiré, erguido frente a todo<br />
Me volveré de hierro para endurecer la piel<br />
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte<br />
<br />
Soy como el junco que se dobla<br />
Pero siempre sigue en pie<br />
Resistiré, para seguir viviendo<br />
Soportaré los golpes y jamás me rendiré<br />
Y aunque los sueños se me rompan en pedazos<br />
Resistiré, resistiré<br />
<br />
(Dúo Dinámico)<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/w_KFr-Lnxsk" width="459"></iframe>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-24625123059277923422018-02-13T22:15:00.002+01:002018-02-13T22:15:49.882+01:00¡RABIA!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLtoHX_t-3QP8I8Ka2WEQ8CdJjPMPLOS-e4Y878WNNsI4vr7Nb89FquWpm_oJUUim3XnowtGQDy6mMTAehNNLTN-hGpvwpuOdcsXEPhLIud4zrH4_VAcvew9uKBj6KwEgzlnOEx-D_VoY/s1600/anger-794699_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLtoHX_t-3QP8I8Ka2WEQ8CdJjPMPLOS-e4Y878WNNsI4vr7Nb89FquWpm_oJUUim3XnowtGQDy6mMTAehNNLTN-hGpvwpuOdcsXEPhLIud4zrH4_VAcvew9uKBj6KwEgzlnOEx-D_VoY/s400/anger-794699_1280.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Estoy que ardo de la rabia que siento. Estoy que quemo.<br />
Rabia por haber nacido, por no haber muerto.<br />
Rabia por las injusticias<br />
Rabia porque no entiendo.<br />
<br />
No entiendo a los humanos.<br />
No los comprendo.<br />
No encajo.<br />
No me adapto.<br />
<br />
Me da rabia mi mala suerte.<br />
Mis dolencias.<br />
Rabia por ser mujer discriminada.<br />
Porque no me tomen en serio.<br />
<br />
Rabia por no ser feliz.<br />
Por no ser amada.<br />
Por lo pasado.<br />
Por lo futuro.<br />
<br />
Rabia por el dolor.<br />
de dentro y de fuera.<br />
Rabia por mi muleta.<br />
Porque me miren raro.<br />
<br />
Rabia por mi lado oscuro<br />
por mi inocencia<br />
porque me engañen<br />
porque la gente discuta<br />
y yo salga huyendo.<br />
<br />
Rabia por las mentiras.<br />
Por lo que veo que sienten.<br />
Por la hipocresía.<br />
Por mi puta familia.<br />
<br />
Rabia porque estoy harta<br />
agotada, cansada, rabiosa,<br />
hastiada de la puta vida.<br />
<br />
<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-16815159827456886802017-07-28T18:27:00.000+02:002017-07-28T18:27:02.284+02:00R.I.P. GinaMe he quedado sin palabras...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTG_a4jQpve5hwV20Qw-f3wbBWmrxERyjVmYdjQMfi_ZAKNHNSc957s81CjirkVulzijuf0op9ELbA8wyhf4nmCy5EZGnsEzAn9Y_2bJzREdH_RaVNGiRtbPwiuSsxAhz39Cgl6AmOX3s/s1600/GINA2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="548" data-original-width="437" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTG_a4jQpve5hwV20Qw-f3wbBWmrxERyjVmYdjQMfi_ZAKNHNSc957s81CjirkVulzijuf0op9ELbA8wyhf4nmCy5EZGnsEzAn9Y_2bJzREdH_RaVNGiRtbPwiuSsxAhz39Cgl6AmOX3s/s640/GINA2.JPG" width="510" /></a></div>
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-26510684603950996022016-12-18T14:44:00.000+01:002016-12-18T14:45:00.931+01:00Fuego...Hoy que arde una vela roja, bajo las cenizas de mi gata,<br />
quemaría un contenedor de madrugada.<br />
<br />
Hoy que llevo casi cinco años sin trabajar, pondría una bomba en mi empresa<br />
y la vería explotar.<br />
<br />
Hoy que mi madre se muere de aburrimiento, en una residencia de casi-muertos,<br />
quemaría con mi mechero su nacimiento.<br />
<br />
Hoy que llevo no sé cuánto tiempo sola, en una casa abarrotada,<br />
con gusto la quemaba.<br />
<br />
Hoy que no recuerdo cuánto hace que no te veo,<br />
me echaría gasolina y me prendería fuego.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVuprKVk27WTqn0RxPOk2THueZ05RcUqy6eUpX__3Td5nRjAy5xGiZFKELDEU1bavB5MsLDAC13HFgepUhJtsdytsJGcyfjhxqIkoPDZp2OzyHSjXW_K2PsMN-9PZiG-Xq0lwqQwdC1pA/s1600/29603371-Antiguo-muro-de-piedra-cubiertas-de-musgo-Foto-de-archivo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVuprKVk27WTqn0RxPOk2THueZ05RcUqy6eUpX__3Td5nRjAy5xGiZFKELDEU1bavB5MsLDAC13HFgepUhJtsdytsJGcyfjhxqIkoPDZp2OzyHSjXW_K2PsMN-9PZiG-Xq0lwqQwdC1pA/s400/29603371-Antiguo-muro-de-piedra-cubiertas-de-musgo-Foto-de-archivo.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-77378880970939861642016-12-11T02:08:00.001+01:002016-12-11T07:36:56.833+01:00Descansa en paz, RitaHe buscado alguna foto suya, pero debió perderse en alguno de los portátiles que me he cargado y que los gatos me han ayudado a destrozar, y olvidé guardarla en la nube. Además nunca se estaba lo bastante quieta como para sacarle una foto.<br />
<br />
Pero se parecía mucho a esta gata que he encontrado con google. Con la diferencia de que mi Rita sólo tenia un rabito corto de nacimiento.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUg6aGxumQrrXVe6NJAVHKXxhMcW0cku6R2apAFqPN2nABWqqcFPOKIMb4yr-h19IEfg38nsNd_77k2FmQVUPOnb-xfwODlb4DS-8WC770HGhUQPPgaY0LFB7A9tr-wHPhCd5dVA-bujU/s1600/mami-gata-1y-apap-alcala-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUg6aGxumQrrXVe6NJAVHKXxhMcW0cku6R2apAFqPN2nABWqqcFPOKIMb4yr-h19IEfg38nsNd_77k2FmQVUPOnb-xfwODlb4DS-8WC770HGhUQPPgaY0LFB7A9tr-wHPhCd5dVA-bujU/s400/mami-gata-1y-apap-alcala-1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Paso todos los días en casa como una hermitaña. Y justo el día que me voy fuera, a la sierra, intentando desconectar y pasar un buen día, cuando vuelvo a casa ya anochecido me encuentro a Rita en el umbral entre el vestíbulo y el salón. Inmóvil. Creía que estaba muerta. La toco y está fría, los ojos vidriosos. ¿Qué hago? Vuelvo a mirarla, la soplo en la boca, la aprieto el pecho y su lengua se mueve, no está muerta, respira un poco aún. Pero no se mueve.<br />
<br />
Llamo al 010 porque no sé a quién llamar, me dan dos números de dos veterinarios de urgencias, la envuelvo en una manta, cojo el coche, voy a la veterinaria que ha contestado mi llamada.<br />
Al llegar, la chica primero dice que está muerta, luego ve que le late el corazón. Bajamos a la zona de consultas, la pone en una mesa, la mete un tubo en la tráquea y enchufa otro tubo para meterla aire. Yo la veía muy torpe la verdad. Le ofrecí mi ayuda y aunque la declinó al final sí que la necesitó. No sabía encender el foco central y tuve que encenderlo yo. No sé cuánto tiempo estuvo insuflándole aire en los pulmones. La lengua pasó de azulada a rosada, el corazón le latía, pero no había ninguna reacción. Y no respiraba por sí misma... Me dijo que si salía de esa sería un milagro y no la ponia ninguna inyección ni hacía nada más que meterle aire, aire inútil en los pulmones...<br />
Le dije que lo dejara. Si había estado sin oxígeno, su cerebro sería un vegetal...<br />
<br />
Se quedó allí, fría e inmóvil sobre la manta que dejé, con la que le tapó la veterinaria. Olvidé despedirme. No podía dejar de llorar. Goterones cayendo de mis ojos, en silencio. A trompicones subí las escaleras... Sólo tenía cinco años...<br />
<br />
Rita era la gata más lista y más saltarina de todos mis gatos. No se estaba quieta. Y la más cariñosa. Intentaba lamerme la boca mientras ronroneaba muy fuerte y amasaba sus manitas en mi cuerpo.<br />
Nunca sabré lo que le ha pasado. La chica me dijo que había podido ser un fallo renal o una hemorragia interna, porque esta mañana a las 11 estaba bien. Pero me despertó lamiéndome la cara, arañándome el pecho, ronroneando muy fuerte, como si supiera que le pasaba algo. Y yo no le entendí, me arreglé, cogí el coche y me fui sin saber lo que iba a encontrar.<br />
<br />
Cada vez que veo a Cluny me la recuerda. Mismo color, 3 kg más... Macho castrado.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu_oNNywQHMWos6WXocqGmwbXkEs78QSV4DbUFwiwqMEaI8ULYhDqxWh7Q444W0xPLqnXM4ZZJUuFFJ_oynVdUbHaQWIzJ-APIUr-S2qkv3ufFaTeyDBiFZZCeRf3lH9VZCjS3vPozMQQ/s1600/CLUNY.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu_oNNywQHMWos6WXocqGmwbXkEs78QSV4DbUFwiwqMEaI8ULYhDqxWh7Q444W0xPLqnXM4ZZJUuFFJ_oynVdUbHaQWIzJ-APIUr-S2qkv3ufFaTeyDBiFZZCeRf3lH9VZCjS3vPozMQQ/s400/CLUNY.JPG" width="316" /></a></div>
<br />
<br />
Pero no es Rita. Hacía mucho que no se me moría un gato. Desde que vivía en el pueblo, hace más de 16 años. Y duele. Duele mucho. Como si muriera una parte de mi. Un miembro de mi familia.<br />
Rita me daba alegría, aunque me clavara sus uñas y se subiera por los armarios más altos y me tirara cosas. Me pregunto por qué tengo tan mala suerte, por qué tal sucesión de desgraciados acontecimientos...<br />
<br />
He pedido que la incineren de forma individual. Cuesta una pasta, pero he sentido que se lo debía.<br />
Luego he visto que en Arganda del Rey hay un cementerio de mascotas. No sé, pero mis gatos son mejores que las personas. Mejores que mi familia. Mejores que mis amigos que los he ido perdiendo poco a poco.<br />
<br />
Mis gatos no me dejan. Sólo cuando dejan de respirar, como Rita.<br />
<br />
Descansa en paz en un prado lleno de ratones, Rita... Aunque sé que no existe. Y tampoco eso me consuela.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-75364505742903012212016-12-04T03:37:00.000+01:002016-12-04T03:37:07.861+01:00Duda existencialEl otro día tuve una especie de revelación, a la que no dejo de darle vueltas por lo evidente que es pero que ha puesto patas arriba toda mi existencia...<br />
<br />
Desde pequeños, nos enseñan una enorme cantidad de datos que van llenando de información nuestras neuronas. Primero en la escuela.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdTrpYu4mQVAqzw8-QZ39m0zScqWkG6HAhJg8CNZSrgIMQJb270ztZ3-Rf98BVXhbQd4L5-f_khAu6bLyeLaGgggct_MFKZoWBQUWyFIom3rFI8JiGbTmGFeaHYNJAwNekuGWbLIiDYKA/s1600/ESCUELA2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="174" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdTrpYu4mQVAqzw8-QZ39m0zScqWkG6HAhJg8CNZSrgIMQJb270ztZ3-Rf98BVXhbQd4L5-f_khAu6bLyeLaGgggct_MFKZoWBQUWyFIom3rFI8JiGbTmGFeaHYNJAwNekuGWbLIiDYKA/s320/ESCUELA2.png" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Luego en la universidad, quien llegue a estudiar una carrera. Datos y más datos, todo teórico.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC1mBywwkNmR2RwDKmIjgS9pFE43s1pHQGrbHbr9jZRJnc0VdS_VwQJboKW1WHCfRd13EwUDLVbob_yaohjR4q_F_4pBiOaR_VdVRxy7rWe4L_E7dO5Nfiw0SspIN7dqCUXoOk92IMLZE/s1600/universidad1_web.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC1mBywwkNmR2RwDKmIjgS9pFE43s1pHQGrbHbr9jZRJnc0VdS_VwQJboKW1WHCfRd13EwUDLVbob_yaohjR4q_F_4pBiOaR_VdVRxy7rWe4L_E7dO5Nfiw0SspIN7dqCUXoOk92IMLZE/s320/universidad1_web.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Que deberían prepararnos para el mundo laboral y entrar en una buena empresa, pero pronto nos damos cuenta de que apenas recordamos tantos datos y que lo que se nos pide es experiencia. Experiencia que se va consiguiendo a la vez que se trabaja. Curioso, ¿no?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0ahKnCeD0A1ACzuIPO90GFtIiJodPZMKRX2PEvGo74dK1hLfyd4H4PlonLXZ2yqO-Ol36OzMRQ1p9_c4ih7OSxHTVa7IM8LHuBPFViFjyfQXIBTNdr8ATXL2rf1joLvb4uogxfqkm4_g/s1600/Gestion-del-sistemas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0ahKnCeD0A1ACzuIPO90GFtIiJodPZMKRX2PEvGo74dK1hLfyd4H4PlonLXZ2yqO-Ol36OzMRQ1p9_c4ih7OSxHTVa7IM8LHuBPFViFjyfQXIBTNdr8ATXL2rf1joLvb4uogxfqkm4_g/s320/Gestion-del-sistemas.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWtg5af-mBTiP8entpYgojAIzyJ6k0ba-KHSpvjL3oMt5ZlWW9RuWPVrMAPHjkgIrqeGBrkhxFKzfuh9lO0SdPtNQPF3tVpjhgEDAgWmppIRe84gkg7lDwKFdsJU2PvRT7vjsqC4FkX6I/s1600/nuestro-plan-de-empresa-37-638.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWtg5af-mBTiP8entpYgojAIzyJ6k0ba-KHSpvjL3oMt5ZlWW9RuWPVrMAPHjkgIrqeGBrkhxFKzfuh9lO0SdPtNQPF3tVpjhgEDAgWmppIRe84gkg7lDwKFdsJU2PvRT7vjsqC4FkX6I/s320/nuestro-plan-de-empresa-37-638.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG4a-RA5odm7GLnZlWeawlO6i32SsCw18NsrmIEMkx3UHJyzJ2GL-M2LrLs5h7BoQqJI8N_UoGJDR7OrlGtTv9NYFVNjR2o-9f2wx8hAfQdHaUyB7WiwAWtDMG2NL_nyY4GDGTIh1rIe0/s1600/offer-no-image.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG4a-RA5odm7GLnZlWeawlO6i32SsCw18NsrmIEMkx3UHJyzJ2GL-M2LrLs5h7BoQqJI8N_UoGJDR7OrlGtTv9NYFVNjR2o-9f2wx8hAfQdHaUyB7WiwAWtDMG2NL_nyY4GDGTIh1rIe0/s320/offer-no-image.png" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Pero mi reflexión fue más allá. Si has empezado en primaria y has llegado a hacer una carrera, has estado estudiando y haciendo exámenes de datos inútiles entre 15 y 18 años (en mi caso fueron 22 porque la carrera superior de informática se me atragantó). Genial.<br />
<br />
Y a todo esto. ¿Quién nos enseña a vivir, a relacionarnos con los demás, a estar bien con nosotros mismos, a ser felices en resumidas cuentas? Todos y nadie en particular.<br />
<br />
En teoría deberían ser los padres.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi81dEinLgK4s2ILM-PXk2GzatAAP6JBgycFIYv1NIfL_a5RsfTZCDkZXnYmkh6V9cTOZF0E5ECsY8-MW9B_975xfLkhKTTa7mtx3JyvesoFYOYPhiKCEa1NFDLADeS5jWX-69jQrUgk7M/s1600/seguros-de-vida.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi81dEinLgK4s2ILM-PXk2GzatAAP6JBgycFIYv1NIfL_a5RsfTZCDkZXnYmkh6V9cTOZF0E5ECsY8-MW9B_975xfLkhKTTa7mtx3JyvesoFYOYPhiKCEa1NFDLADeS5jWX-69jQrUgk7M/s320/seguros-de-vida.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
O tal vez los maestros y profesores.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0FnI0LvtM0lWwrxrU1TMZf5iVebHvY3OCDRpiMIIH4F28_-xJJPIIiCqhmPVxIq5iax3ZcOqTjtQndN1j8CB_7EwBu293GL90QofAui8WQo82YQ1V7YPxb6BIVgKPE6FJUTrk8AMfnwI/s1600/escuela22.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0FnI0LvtM0lWwrxrU1TMZf5iVebHvY3OCDRpiMIIH4F28_-xJJPIIiCqhmPVxIq5iax3ZcOqTjtQndN1j8CB_7EwBu293GL90QofAui8WQo82YQ1V7YPxb6BIVgKPE6FJUTrk8AMfnwI/s320/escuela22.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
¿O quizá la sociedad en su conjunto?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiY353QT5kaKXG0eLGl1Cc76KRPL9WnqLpPAXEVz8K6UhDjLyDiQc57HUtZWHucYS0CtFmio_5YOwtMftCXfHQoOm-GCkjfynZHou6l_2hLRs8U79yP3zFV9bW4bY4BaexVoBPsrYrET4/s1600/jornadas-construyendo-una-nueva-sociedad-en-madrid1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiY353QT5kaKXG0eLGl1Cc76KRPL9WnqLpPAXEVz8K6UhDjLyDiQc57HUtZWHucYS0CtFmio_5YOwtMftCXfHQoOm-GCkjfynZHou6l_2hLRs8U79yP3zFV9bW4bY4BaexVoBPsrYrET4/s320/jornadas-construyendo-una-nueva-sociedad-en-madrid1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Si has tenido suerte y no has tenido malos ejemplos o vivido hechos traumáticos o influencias negativas en tu familia, en la escuela y en la sociedad, tal vez cuando tengas una mediana edad disfrutes de familia y amigos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiagRo8b0VK89SfMtitCmMFrbVG8l1IeBUpq5g9ra9x8oU9MWUBpDWcSV8UaXYJg8FXswHpRcmt3g0mfmyy420DBfGBdN1PXZOi3tonErqZm185vYGsRRJ3vrBYgRgRgr2zPPycUaTV4qg/s1600/10-pose-grupo-saltado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiagRo8b0VK89SfMtitCmMFrbVG8l1IeBUpq5g9ra9x8oU9MWUBpDWcSV8UaXYJg8FXswHpRcmt3g0mfmyy420DBfGBdN1PXZOi3tonErqZm185vYGsRRJ3vrBYgRgRgr2zPPycUaTV4qg/s320/10-pose-grupo-saltado.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
Pero si tus padres sólo discutían.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKqJPXed8M9RSdfeb4P-ZCgOZym2DoDtiXH-va1xBHc261lrlOEL2PQ177nyG8_g2bo0SRVIdZyQzJsg92cZ3BdXE8CgKZxe9IeXC9VOsNLe3RUf4y8G1G5ywaNMuF8DxfDZsf0pCWaN4/s1600/C%25C3%25B3mo-afecta-en-los-ni%25C3%25B1os-los-conflictos-de-los-padres-e1461746790991.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKqJPXed8M9RSdfeb4P-ZCgOZym2DoDtiXH-va1xBHc261lrlOEL2PQ177nyG8_g2bo0SRVIdZyQzJsg92cZ3BdXE8CgKZxe9IeXC9VOsNLe3RUf4y8G1G5ywaNMuF8DxfDZsf0pCWaN4/s320/C%25C3%25B3mo-afecta-en-los-ni%25C3%25B1os-los-conflictos-de-los-padres-e1461746790991.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Si tuviste una infancia aislada y problemática con otros niños. Si la sociedad donde creciste te discriminaba... El resultado será la soledad.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSc8ooAhallfFAnhOqabScgFFtT5h37cA2V2XFjbAORIWd-MyfYh5dRgec_l8y7yftAXynHkI5CSJMOkkEEkzq9E0h1_56xfszsDz5IlLs9hjvbs_XasUQW5xZKngfgyearkaeUYHai8s/s1600/10475013-Mujer-triste-Foto-de-archivo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSc8ooAhallfFAnhOqabScgFFtT5h37cA2V2XFjbAORIWd-MyfYh5dRgec_l8y7yftAXynHkI5CSJMOkkEEkzq9E0h1_56xfszsDz5IlLs9hjvbs_XasUQW5xZKngfgyearkaeUYHai8s/s320/10475013-Mujer-triste-Foto-de-archivo.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Y no es justo, joder, no es justo.<br />
<br />
Así que yo propongo que desde primaria hasta cuando sea exista una asignatura de inteligencia emocional que nos enseñe a tener autoestima y querernos a nosotros mismos (y relacionarnos adecuadamente con los demás).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIObRMmuuQvuDvI62XOOKfxP1rpzjEJqOFcVhQaxixmrMZ0b4IGNCkETwW3NjGkXtkISuNfl_yixFGjAWFUskmUdN2aIW6d-FlTTbhN4KqKPv3F4lkfjyNltjU6W1PyNvFj08cgyN3O1c/s1600/autoo2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIObRMmuuQvuDvI62XOOKfxP1rpzjEJqOFcVhQaxixmrMZ0b4IGNCkETwW3NjGkXtkISuNfl_yixFGjAWFUskmUdN2aIW6d-FlTTbhN4KqKPv3F4lkfjyNltjU6W1PyNvFj08cgyN3O1c/s1600/autoo2.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-13460439611042733802016-06-20T16:35:00.004+02:002016-06-20T16:37:04.660+02:00"Desde aquella noche"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWO2CuczJpI11uI0uTFt71zmQBC4wGeJAozUGqlblL49LGlgomMIpivHXiFslqd6QxH56ChB6s45dWa7iWykqim2UITgTxvZDqs8do3HBcFIJahwJuSyIKnE01tdX_Or5ILBKgUr70MVM/s1600/aAoOv.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWO2CuczJpI11uI0uTFt71zmQBC4wGeJAozUGqlblL49LGlgomMIpivHXiFslqd6QxH56ChB6s45dWa7iWykqim2UITgTxvZDqs8do3HBcFIJahwJuSyIKnE01tdX_Or5ILBKgUr70MVM/s320/aAoOv.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b><span style="font-size: large;">Desde aquella noche</span></b><br />
<br />
<i>Desde aquella noche</i><br />
<i>se detuvo el tiempo</i><br />
<i>esperando tu regreso</i><br />
<i>sin esperanza</i><br />
<i>recordando tu piel, tus ojos, </i><br />
<i>tus gestos, tu fuerza</i><br />
<i>y mi debilidad</i><br />
<i>bajo tu cuerpo.</i><br />
<i>Y mi fuerza sobre el tuyo. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Desde aquella noche,</i><br />
<i>el tiempo se detuvo</i><br />
<i>y sigo esperando</i><br />
<i>como quien espera el último autobús</i><br />
<i>como el que espera la muerte</i><br />
<i>o lo que llegue antes. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Desde aquella noche,</i><br />
<i>te veo, en el otro continente,</i><br />
<i>en otros lechos de otras mujeres,</i><br />
<i>y me duele todo,</i><br />
<i>y mis manos gritan</i><br />
<i>por no poder tocarte.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Desde aquella noche,</i><br />
<i>han pasado siglos</i><br />
<i>mis ojos se secaron</i><br />
<i>en la lucha por olvidar</i><br />
<i>aquella maldita noche.</i><br />
<br />
Por Alicia Y.H.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-46925793516187516202016-05-31T22:34:00.002+02:002016-12-04T04:46:26.376+01:00Mi primer libro publicado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.amazon.es/dp/B01GEU2AQG" target="_blank"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRYBzjr6jI1zovpcjsRkESJeX5RqjUYaGjNy7iVJR1dugmM4OG2G2gkh335ffrXry9fknCAq-JRpMwb5PYjZmsQLnS6WC0U3G5SECpzr2hnY5cVPJdfsLnyj7tqDN8VSRhJm369hAmqdM/s400/Lo_que_esconde_la_es_Cover_for_Kindle.jpg" width="258" /></a></div>
<br />
Esta es una entrada atípica. Después de muchos sinsabores (no todos relacionados con el libro), al final me lo han publicado en amazon. Debería sentirme contenta, y sí, lo estoy...<br />
Pero no tanto como creía que estaría...<br />
<br />
Si tenéis curiosidad, podéis echarle un vistazo aquí:<br />
<br />
<a href="https://www.amazon.es/dp/B01GEU2AQG">https://www.amazon.es/dp/B01GEU2AQG</a><br />
<br />
Son sólo 1,99 euros. Barato, barato...<br />
<br />
Espero que os guste y me pongáis críticas positivas...Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-33644933054685799562016-05-28T19:18:00.002+02:002016-05-28T19:18:37.556+02:00Dolor intenso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCycTggR6e4qz5hzf0qiQwoH7IwpdwK2NQCH7p21r2cw278lSt-q6p1sYbGjFm7zcxmGqDIM27KeWSmFjn9XPj60C4j92MsSWCShPzV2L0HSJ26yxuJw0ECv_H3JGN34d0zdN6g1FCBs/s1600/suicidio-psicowisdom-wordpress-com.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCycTggR6e4qz5hzf0qiQwoH7IwpdwK2NQCH7p21r2cw278lSt-q6p1sYbGjFm7zcxmGqDIM27KeWSmFjn9XPj60C4j92MsSWCShPzV2L0HSJ26yxuJw0ECv_H3JGN34d0zdN6g1FCBs/s320/suicidio-psicowisdom-wordpress-com.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Hay momentos en que el dolor es tan profundo, tan intenso, que no se puede soportar. No sirve intentar anestesiarlo con alcohol. No funciona. Con las drogas prescritas por el médico tampoco. El dolor está ahí, arraigado, lleva años ahí metido en las entrañas, y no sale, y una se cansa de sentirlo. Una se cansa de esperar que pase, que suceda algo que lo cambie todo, en vez de repetirse una y otra vez desgracia tras otra.<br />
Una se siente incomprendida, sola. Rara. Como toda la vida. Sabe que siempre se sentirá así. Que nunca encajará en ninguna parte. Una se siente culpable por existir. Y nadie parece entenderlo.<br />
De pronto el filo de una cuchilla resulta atractivo. La mano en un cubo de agua a falta de bañera, la sangre diluyéndose, vaciando un cuerpo que ya se siente vacío de tan lleno de dolor como está.<br />
Ni siquiera sería una llamada de atención, nadie se enteraría. Viviendo aislada, a nadie le extrañaría que una no se comunicara en varios días. Ni siquiera leerían este blog.<br />
Quizá los vecinos notarían que huele muy mal y llamarían a la policía y los bomberos echarían la puerta abajo y encontrarían a seis gatos huérfanos y un cadáver desangrado en el sofá. La imagen me resulta atractiva de pronto.<br />
Una está tan cansada. No es cansancio, es agotamiento extremo. En todos los sentidos. Llevo luchando demasiados años. Quiero descansar. Sé que es cobardía. Soy cobarde ahora mismo. Me siento cobarde, no tengo el valor suficiente para seguir soportando este dolor constante, tan intenso...<br />
No encuentro los motivos para seguir viviendo. Todo parece inútil. Todos mis esfuerzos acaban en fracasos. Fracasada. Así me siento. Inútil y fracasada.<br />
Nadie comenta mi blog, no sé si alguien lo lee. Ahora estoy abriendo mi corazón, mi alma, y me da lo mismo que alguien lo lea o no, o que me crean o no, o que hagan lo que les dé la gana. Solo digo como me siento porque estoy a punto de estallar de dolor. Pocas veces me he sentido así. No quiero volver a sentirme así. Soy una cobarde, repito. Fui valiente mucho tiempo, luchando contra cánceres y mil desgracias. Me cansé. Ya me cansé. Ya es bastante. No soy el santo Job. No puedo soportar que me caiga una desgracia tras otra y yo aguantando estoicamente. No puedo.<br />
Mientras escribo esto no puedo dejar de llorar. Una parte de mi me grita que no, que siga luchando. Aunque sea por mis gatos, para que no se queden huérfanos, porque son los únicos que me han demostrado amor incondicional. Pero creo que ellos lo notan. Notan que sufro. Y se alejan. Excepto Tuso, que siempre está junto a mi, los demás se alejan. Tuso sería el único que ahora podría salvarme.<br />
<br />
Me pican las muñecas, como si me gritaran. Sólo temo al dolor. Y a ponerlo todo perdido de rojo. Y tengo miedo de no morir.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-89391071530886672502016-05-20T13:22:00.000+02:002016-05-20T13:27:14.517+02:00"Lejos de las leyes de los hombres", El último de la fila<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/2PexfdFMX3U" width="420"></iframe><br />
<br />
<br />
<i>Yo he visto las maravillas de la creación</i><br />
<i>sin ni tan siquiera abrir los ojos.</i><br />
<b><i>Y tú siempre has estado a mi lado,</i></b><br />
<b><i>a miles de kilómetros o entre mis brazos.</i></b><br />
<i><br /></i>
<i>Te amo como se ama por primera vez,</i><br />
<i>cuando aún no hay costumbres.</i><br />
<i>Lejos de las leyes de los hombres,</i><br />
<i>donde se diluye el horizonte.</i><br />
<i><br /></i>
<i>He visto el paraíso y el infierno</i><br />
<i>sin ni tan siquiera abrir los ojos,</i><br />
<i>y tú siempre has estado a mi lado,</i><br />
<i>a miles de kilómetros o entre mis brazos.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Te amo como se ama por primera vez</i><br />
<i>cuando aún no hay costumbres.</i><br />
<i>Lejos de las leyes de los hombres</i><br />
<i>donde se diluye el horizonte</i>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-16650170103143086942016-05-12T18:14:00.000+02:002016-05-12T18:14:43.636+02:00Lágrimas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNPMnPnL0HtO4F1Nm5e2oLCl6lFRsgsDSTDxf3Z9_UI4iV39c1xkGTIvQQ6NWpHGrDti6jd8ScPQ5YbwPCE_nHmJ_s-PkaOZnToEPyvLURyebi-jdTWpBIssaDJ-0-SBePdx1txPGAO1M/s1600/TUSO1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNPMnPnL0HtO4F1Nm5e2oLCl6lFRsgsDSTDxf3Z9_UI4iV39c1xkGTIvQQ6NWpHGrDti6jd8ScPQ5YbwPCE_nHmJ_s-PkaOZnToEPyvLURyebi-jdTWpBIssaDJ-0-SBePdx1txPGAO1M/s400/TUSO1.JPG" width="330" /></a></div>
<br />
<br />
A Tuso no le gusta que llore. Mientras ronronea entre mis brazos, cuando nota mis lágrimas, deja de ronronear. Quizá se siente triste o asustado. Pero no se va. Se queda entre mis brazos, aguantando el chaparrón que cae sobre su pelaje, estoico y relajado. Cuando paro de llorar, le acaricio, y le oigo ronronear tímidamente, poco a poco. Mi mano intenta secar su pelo, y ronronea más, pero él enseguida se pone a lamerse el manto, lenta y cuidadosamente. Lo que menos soporta un gato es la suciedad o la humedad sobre su pelo.<br />
Una vez desahogada, o casi, me muevo para liarme un pitillo, y entonces Tuso se va a otro sitio más tranquilo a lamerse mis lágrimas. Pero de todos los seres que conozco, es el único que siento que me comprende cuando lloro y no intenta que pare.<br />
Cualquier humano en su lugar me diría: "No llores, por favor", y su cara parecería que chupara un limón, como molesto por mis lágrimas.<br />
Por eso, insisto. Cuanto más conozco a los humanos, más amo a mis gatos.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-49426924516425053692016-05-02T11:40:00.000+02:002016-05-02T11:40:20.083+02:00Si pudiera...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY9CNK4dDYXYKtOKlUXdIcCV9ivXVD-sQ2mC5Ukq4fljwsXSzJ1jw450_UvcEZQ0KIWB0IlQIKpjFctLNqgDwpzxnIkkrsbecw3m3ruAUQoF3Ys-ydTZWxfiD76xkD5JeqeKCEf4sOwoI/s1600/602.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY9CNK4dDYXYKtOKlUXdIcCV9ivXVD-sQ2mC5Ukq4fljwsXSzJ1jw450_UvcEZQ0KIWB0IlQIKpjFctLNqgDwpzxnIkkrsbecw3m3ruAUQoF3Ys-ydTZWxfiD76xkD5JeqeKCEf4sOwoI/s400/602.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Sacar fuera todo lo que llevo dentro quemándome las tripas, sin importarme nada, vomitar las palabras y los deseos, gritar mis anhelos y mis miedos, garabatear hojas con mis pesadillas y mis sueños, y que me diera lo mismo lo que pensaran de mí...<br />
<br />
Si pudiera estallar en mil pedazos y dejar mi sangre en cada frase y un latido en cada letra y una respiración en cada párrafo. Si fuera capaz de partirme en dos y extraerme las miserias como quien se saca los intestinos en vivo. Si dejara escapar el fuego que me quema las entrañas y ardiera mi piel y quemara mi sofá y mi casa y por fin se purificara todo lo que me rodea...<br />
<br />
Dejaría de necesitar tanto alcohol y tantas pastillas...Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-42019229298875055512015-10-11T03:05:00.000+02:002015-10-11T03:10:11.445+02:00Harta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLvLPnaHC3trs8VBWNBb9wCI4V2kSI-Sz_RtlVu0S0pKci3bzedVSB-HHUciAbDml-OTGTr_8SIRTU_ac38AIY66uk0HmpbvulItOhyo0nfVOCGKKRKDv_DZqMHMifkPmpdkikbiOuLNg/s1600/mujer-viento-e1291848749169.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLvLPnaHC3trs8VBWNBb9wCI4V2kSI-Sz_RtlVu0S0pKci3bzedVSB-HHUciAbDml-OTGTr_8SIRTU_ac38AIY66uk0HmpbvulItOhyo0nfVOCGKKRKDv_DZqMHMifkPmpdkikbiOuLNg/s320/mujer-viento-e1291848749169.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Estoy harta de estar harta<br />
de que me traigan y me lleven<br />
como un objeto inanimado<br />
hombres, médicos e instituciones,<br />
de que no sepan lo que siento<br />
ni les importe.<br />
<br />
Harta de mí misma<br />
de flagelarme sin ton ni son<br />
por arcaicas normas.<br />
De no sacar mi interior<br />
no darme la vuelta como un calcetín<br />
y lanzarme a volar<br />
por las alturas.<br />
<br />
Estoy harta de estar harta<br />
de dejarme llevar y traer<br />
de que los demás me influyan<br />
mientras mi energía lucha<br />
por explotar en el exterior.<br />
<br />
Alicia Y.H.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-86122905442112851012015-09-19T03:48:00.000+02:002015-09-19T03:48:22.078+02:00No quiero amar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT2CsfP2zG6OO3H3myJVO3iBIo29IpVF33KICaapkd9jDLHr1-rTCExE-fdOzvPfybxvwQ7_nB_Zu7swOGnQAGWAmIc0M9omqSOmHoXbDjHaUoGu8iOK46bkKAmDU_uvp3U7TIc2VR_xc/s1600/69.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT2CsfP2zG6OO3H3myJVO3iBIo29IpVF33KICaapkd9jDLHr1-rTCExE-fdOzvPfybxvwQ7_nB_Zu7swOGnQAGWAmIc0M9omqSOmHoXbDjHaUoGu8iOK46bkKAmDU_uvp3U7TIc2VR_xc/s320/69.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
No quiero amar, porque duele.<br />
Ese tiempo ya pasó.<br />
No quiero conocer a nadie nuevo.<br />
Me llevaste demasiado lejos.<br />
Tu culpa por tocarme, la mía por perderme en tu piel.<br />
Y me desgarra imaginarte con otras.<br />
Y no saber si piensas en mí.<br />
Tan lejos te fuiste...<br />
Sigues siendo un fantasma.<br />
Que aparece sin saber cuándo...<br />
<br />
AliciaAliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-7659919405215439692015-06-14T03:33:00.001+02:002015-06-14T03:34:58.356+02:00Pasan los años...Y envejezco. No me queda más remedio que reconocerlo. Mis manos me delatan.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwSoDhfAjPXQFEBwP1h2NRxfvprigb6Cl7ui5Gr6A6Ugj0TJyOQshzYcasrpdAf-DUpfUjs4UA-IFO-PVkkZGciKRmU_Go25k91alTGEugfeWNNVOdEYScH56meP8dRq9UNA49WRvMmoc/s1600/mano.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwSoDhfAjPXQFEBwP1h2NRxfvprigb6Cl7ui5Gr6A6Ugj0TJyOQshzYcasrpdAf-DUpfUjs4UA-IFO-PVkkZGciKRmU_Go25k91alTGEugfeWNNVOdEYScH56meP8dRq9UNA49WRvMmoc/s320/mano.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwAKS19q2x3arvA9jcga9bNYq0RBW9JUoDDKDQ1dibzt-8k_UnaVtFtpeXIar6RLo-6iD2R2kKj-269uEJgIsXyeHu5M3Y85WU6kYEXTuxj2SvSiNd_V8XfnKNSePFEBV5jjbh-63qCxk/s1600/mano2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwAKS19q2x3arvA9jcga9bNYq0RBW9JUoDDKDQ1dibzt-8k_UnaVtFtpeXIar6RLo-6iD2R2kKj-269uEJgIsXyeHu5M3Y85WU6kYEXTuxj2SvSiNd_V8XfnKNSePFEBV5jjbh-63qCxk/s320/mano2.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
A simple vista apenas se aprecia, pero yo puedo ver pequeñas manchitas, la piel menos tersa, las venas más marcadas...<br />
<br />
Mi cara envejece menos. ¿Quizá al estilo de Dorian Gray existirá por ahí un retrato mío que refleja todas mis enfermedades y mis malas conductas? Porque el resto de mi cuerpo sí que sufre el paso de los años. En forma de crujidos mañaneros, de dolores articulares, de cansancios exagerados...<br />
<br />
Pero así es la vida. El cuerpo va degenerando, descomponiéndose. Mientras el alma permanece aún joven, sintiéndose como si aún tuviese veinte años. Lamentando lo que podía haber hecho y no hizo. Pensando en cómo podría haber cambiado las cosas para que el presente fuera diametralmente opuesto...<br />
<br />
Pero la vida no admite ensayos. Es una representación única. Corremos veloces hacia el final, a veces a lo loco, sin saber muy bien lo que hacemos, hasta que casi sin darnos cuenta el tiempo se acaba y ya no queda tiempo para rectificar. Ni para darse más crema de manos...Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-15257883487778361322015-03-19T15:48:00.000+01:002015-03-19T16:14:02.689+01:00Me desintegro...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqxl6wr-Kz36sKgM075oAS1IuBrzs2OjeHa06MXntV__Jb3Oedo6xorOVDkxoNvaIKJ2awohE3jKgsm5vgXtu-lieGmYRt6VZCJPa-VjN-YJgHP_nnYdKQZYz6IlfiFS_vvMaAnwFryMg/s1600/LADESOLACIN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqxl6wr-Kz36sKgM075oAS1IuBrzs2OjeHa06MXntV__Jb3Oedo6xorOVDkxoNvaIKJ2awohE3jKgsm5vgXtu-lieGmYRt6VZCJPa-VjN-YJgHP_nnYdKQZYz6IlfiFS_vvMaAnwFryMg/s1600/LADESOLACIN.jpg" height="398" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Me desintegro en pedacitos insignificantes. Gota a gota, célula a célula. Mi ser se diluye en el aire y desea poder volar y atravesar océanos. Surcar el aire del norte y flotar sobre bosques antiguos hasta tu casa. Introducirse por una pequeña rendija de la ventana y llegar hasta tu cama. Y allí volver a integrarme, gota a gota, célula a célula, glóbulo a glóbulo, hasta ser piel y carne y curvas y manos sedientas de ti recorriendo tus células de arriba abajo.<br />
<br />
Son solo imaginaciones de la Alicia a través del espejo. Esa Alicia que me observa desde el cristal y me pregunta con mirada intensa. Pero no sé cuál es la pregunta. Y no sé cuál es la respuesta. Solo sé que entre una y otra se cuela tu nombre. Y enseguida lo descarto.<br />
<br />
Te hablo, te escribo, te pienso, aunque no me oigas, ni me leas, ni me recuerdes (¿o tal vez sí?). Tu recuerdo me quema en el corazón y en el vientre. Tan lejos en todos los sentidos te hayas, que soy masoquista solo por recordar tu nombre. Y tu casa, y tu calle... Tan cerca y tan lejos... Como un fantasma.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-57851776646566200052014-08-31T17:59:00.000+02:002014-08-31T18:45:27.610+02:00Domingo de verano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh21v7Ghyphenhyphen2V7GOisDifrXuJVDPGaiB1qz7zgpiFpQesCgCIQQ5d-s8uXPkWG562Ho0kBeKhJ-M9nyC4beKX1_SPztjnN8OCBwWXB0FbdOWGSfUFCabkYsJmq9fAPzowV6ixc239_7zTAsY/s1600/banco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh21v7Ghyphenhyphen2V7GOisDifrXuJVDPGaiB1qz7zgpiFpQesCgCIQQ5d-s8uXPkWG562Ho0kBeKhJ-M9nyC4beKX1_SPztjnN8OCBwWXB0FbdOWGSfUFCabkYsJmq9fAPzowV6ixc239_7zTAsY/s1600/banco.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
La calle huele mal. La gente parece desagradable. Hace demasiado calor. Los dependientes son serios y callados. Menos el vendedor chino, que me da el cambio sonriente.<br />
<br />
Me siento en un banco a beber zumo de naranja y fumar un Camel que he tenido que sacar de una máquina del bar más cercano porque olvidé ir al estanco el día anterior para comprar el tabaco de liar que suelo consumir. En una terraza cercana un grupo de amigos ríe. En otro banco una madre, quizá dominicana, juega con su hijo en el carrito. Una paloma solitaria y sucia me suplica migajas. Y me noto rara, con un ligero desgarro en el interior...<br />
<br />
Termino rápido el cigarrillo y regreso a mi caótica casa, a mi acogedora y matricial casa. Mi guarida gatuna.<br />
Busco en la nube y encuentro estas palabras con las que logro identificarme.<br />
<br />
<b>DOMINGO</b><br />
<i><a href="http://www.poetasandaluces.com/autor.asp?idAutor=259">(José Manuel Caballero Bonald)</a></i><br />
<br />
La veis un día domingo.<br />
Lleva un cuerpo cansado, lleva un traje cansado<br />
(no lo podéis mirar),<br />
un traje del que cuelgan trabajos, tristes hilos,<br />
pespuntes de temor, esperanzas sobrantes<br />
hechas verdad a fuerza de ir remendando sueños,<br />
de ir gastando semanas, hambres de cada día,<br />
en las estribaciones de un pan dominical.<br />
<br />
La veis venir acaso de un afán desahuciado,<br />
de una piedad con fábulas, la veis<br />
venir y ya sabéis que está llamándose<br />
lo mismo que la vida,<br />
lo mismo que su traje hecho disfraz de olvido,<br />
hecho carne de engaño comunal,<br />
cortado a la medida de mensuales lágrimas,<br />
de quebrantos tejidos con la última<br />
hebra de la intemperie, con las trizas<br />
de ese telar de amor donde entrevemos<br />
la pobreza de todos que es un cuerpo sin nadie.<br />
<br />
Sucede que es un día más bien canción que número,<br />
más bien como una lluvia de inclementes pestañas,<br />
de humilde mano abierta<br />
que volverá a vestir de desnudez la vida.<br />
Y entonces ya es mentira crecer sobre raíces,<br />
ya es mentira ese sueño blandamente nocivo<br />
que se nos va quedando arrendado en la piel,<br />
que se consume hasta perderse<br />
en un mísero rastro de caricia aterida,<br />
hasta llegar a confundirse con un domingo anónimo,<br />
con un tiempo de nadie hilvanado de lástima.<br />
<br />
Y entonces ese día, el domingo,<br />
ella viene llegando, corre, se nos acerca<br />
(todos la conocemos),<br />
nos mira igual que un charco<br />
de amor recién secado, nos contagia<br />
de todo cuanto es crédulo en su espera siguiente,<br />
porque está consolándose con un jornal vacío,<br />
porque está desviviéndose<br />
en una vana sucesión de acopios para huir,<br />
de ir contando los años por tránsitos de trajes,<br />
por memorias zurcidas, por sueños arrancados<br />
del retal de un domingo cegador e ilusorio.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-4730561622287699232014-05-03T18:42:00.000+02:002014-05-03T18:42:08.650+02:00Me he enamorado...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Pues sí, me he enamorado. Se llama Philip, tiene 33 años, es alto, rubio, ojos verdes, tiene un cuerpo de escándalo... Y es una fiera en la cama ;) El otro día le saqué esta foto mientras dormía.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTWujI_1CMsiWjbdLt6Nn1UBMvDHgKPLJbBEqa752G9nE4TQLQbs-WL45WCJnLFAv2QWHZAgRUub9XiaekMMJ5QVg6ykQPpsTSK7Gq3AO68XgKfkNuXK2y2KVTkdKHKrZypncP1z6xa8I/s1600/Philip+Winchester.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTWujI_1CMsiWjbdLt6Nn1UBMvDHgKPLJbBEqa752G9nE4TQLQbs-WL45WCJnLFAv2QWHZAgRUub9XiaekMMJ5QVg6ykQPpsTSK7Gq3AO68XgKfkNuXK2y2KVTkdKHKrZypncP1z6xa8I/s1600/Philip+Winchester.jpg" height="225" width="400" /></a></div>
<br />
Y aquí os dejo otra foto sonriente y mirando a cámara:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbaPL9jFENwQ1yKG9CJ3d3w_OwmIor6ozGR7LcQussTE2kQSn3bEuK8ijydstm0KKG4QauUtxORu6PrOiaBU4hsocikhtKjxALya_DjIgfXThpQ3Sdwv83X1KNSJ4D4PLU246BZfm26gs/s1600/Philip+Winchester2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbaPL9jFENwQ1yKG9CJ3d3w_OwmIor6ozGR7LcQussTE2kQSn3bEuK8ijydstm0KKG4QauUtxORu6PrOiaBU4hsocikhtKjxALya_DjIgfXThpQ3Sdwv83X1KNSJ4D4PLU246BZfm26gs/s1600/Philip+Winchester2.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<br />
<br />
¿A que es guapo? Vale, vale, me habéis pillado. Es un actor... Le he descubierto en la serie "<a href="http://www.filmaffinity.com/es/film271057.html">Crusoe</a>". Se llama <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Philip_Winchester">Philip Winchester</a> (como el rifle), y está como un tren.<br />
Pero soy voluble, porque ha sustituido a mi anterior amor, Henry Cavill, 31 años, inglés, alto, moreno, ojos azules, y un cuerpo para comérselo entero...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvHZzaaj0n4GqHRSgKFWfajAuJLwRJ0OWxD-aGHQawWGD6XZU4JBCXAOAWArLuXLZYtbjxIzYJrGiSTcJbTXCpc5EVCOVP680ReciSpN4h72AidMZblhQM_ryBDBrnEB9FmN73FlUZtW8/s1600/HENRY+CAVILL2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvHZzaaj0n4GqHRSgKFWfajAuJLwRJ0OWxD-aGHQawWGD6XZU4JBCXAOAWArLuXLZYtbjxIzYJrGiSTcJbTXCpc5EVCOVP680ReciSpN4h72AidMZblhQM_ryBDBrnEB9FmN73FlUZtW8/s1600/HENRY+CAVILL2.jpg" height="293" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDnR2oWE1r_pQyzytaY1D9CeTPomuRotSsgyOAA5qfuY2R2bJKweoFsORqbm-2zEFZgee5Cf5DumBdr9VJgWbLcWpDCM2URTt3oU771jeU-8Neqmrn6KVDWOcdbyjjCL6gvcfUV6QpszE/s1600/henry-cavill-5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDnR2oWE1r_pQyzytaY1D9CeTPomuRotSsgyOAA5qfuY2R2bJKweoFsORqbm-2zEFZgee5Cf5DumBdr9VJgWbLcWpDCM2URTt3oU771jeU-8Neqmrn6KVDWOcdbyjjCL6gvcfUV6QpszE/s1600/henry-cavill-5.jpg" height="400" width="295" /></a></div>
<br />
A este le descubrí en la película "El hombre de acero", haciendo de un Supermán superatractivo. Mi amor por él me duró un mes más o menos, después de verme casi todas sus películas. Pero me ha dejado un dulce recuerdo.<br />
<br />
Y es que desde la última vez que me rompieran el corazón y me doliera tanto tanto, he decidido enamorarme solo de actores. Ellos no me hacen daño. Y solo me dejan buenos recuerdos.<br />
<br />
Lo cierto es que estos enamoramientos actoriles no son algo reciente, sino que me suceden desde niña. aunque de niña y adolescente parece más "normal"... Estos son algunos de mis enamorados pasados (de mayor a menor antiguedad):<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">
Robert Redford</h3>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBh8MBWzLHnzhq65IJUb-v-SwRgXuLr-c9JxtjGBMfu-g-6kqu_94Q3eGK62cMr73Et_iPFmnA4tp1EJybFbMxGKJdG9fqELETPyQdu-RMqs-ssLnUETjMyj6d5cu9SDd4KLC1-TF56zA/s1600/robert_redford_gallery_new_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBh8MBWzLHnzhq65IJUb-v-SwRgXuLr-c9JxtjGBMfu-g-6kqu_94Q3eGK62cMr73Et_iPFmnA4tp1EJybFbMxGKJdG9fqELETPyQdu-RMqs-ssLnUETjMyj6d5cu9SDd4KLC1-TF56zA/s1600/robert_redford_gallery_new_2.jpg" height="400" width="298" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">
Paul Newman</h3>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdw_Tkmiz2AxrStJZUNDV3hrPh6ae22wcii8fDHuZ15sLwRqtu5wJYgUELYb6wtROHtfzKU-yest8yL3Op8uq0LdG4TgkuspsuxtTAlNLGBOnE0Cxz_sZZ1bEHvpcmTKNU024nnO3K8FE/s1600/PAUL+NEWAN+00+14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdw_Tkmiz2AxrStJZUNDV3hrPh6ae22wcii8fDHuZ15sLwRqtu5wJYgUELYb6wtROHtfzKU-yest8yL3Op8uq0LdG4TgkuspsuxtTAlNLGBOnE0Cxz_sZZ1bEHvpcmTKNU024nnO3K8FE/s1600/PAUL+NEWAN+00+14.jpg" height="320" width="298" /></a></div>
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">
Jeff Goldblum:</h3>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCOp8HDygjPUBvw4HceHzPamZKniyOFXMoB-i5gPfpIME1jGD9e76y-mjIeg2YeDMucyX9WXSJtVzpDx52f6axSk0Rn_MYZAjJN-UJxA1azlA7Rx7NzMSoN-8HJhsxhSizOjWkPXHG94Q/s1600/goldblum.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCOp8HDygjPUBvw4HceHzPamZKniyOFXMoB-i5gPfpIME1jGD9e76y-mjIeg2YeDMucyX9WXSJtVzpDx52f6axSk0Rn_MYZAjJN-UJxA1azlA7Rx7NzMSoN-8HJhsxhSizOjWkPXHG94Q/s1600/goldblum.jpg" height="400" width="312" /></a></div>
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<h3 style="text-align: left;">
Jude Law:</h3>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnk8wAhviV7Xl83tBcnMX3LTq7jljqbI1aSFXO76UTDeV0wyBVU29V5-PRD1Ll2EE6SlvbwxOhMySbq7-uDdbeXQEcdGYC3oYSZER1RUSa87GPpAJm7qbTsGyth-tdyCe3U_3PkMAyU4/s1600/jude-law-actor-de-cine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnk8wAhviV7Xl83tBcnMX3LTq7jljqbI1aSFXO76UTDeV0wyBVU29V5-PRD1Ll2EE6SlvbwxOhMySbq7-uDdbeXQEcdGYC3oYSZER1RUSa87GPpAJm7qbTsGyth-tdyCe3U_3PkMAyU4/s1600/jude-law-actor-de-cine.jpg" height="400" width="306" /></a></div>
<br />
<br />
Y alguno más del que ahora no me acuerdo. Si no lo recuerdo, es que no me daría muy fuerte. Como podéis observar, no tengo un prototipo de hombre. Me gustan de todo tipo. Rubios y morenos. Ojos claros y oscuros. Bellezas clásicas y exóticas. De lo que no cabe duda es de que tengo buen gusto, ¿o no? Y de que me gusta más fantasear que vivir la dura realidad.<br />
<br />
A la conclusión a la que llego después de analizar este hecho, es que soy como Gustavo Adolfo Bécquer cuando en su Rima número XI dice:<br />
<br />
<i>Yo soy un sueño, un imposible,</i><br />
<i>vano fantasma de niebla y luz;</i><br />
<i>soy incorpórea, soy intangible;</i><br />
<i>no puedo amarte. “¡Oh, ven; ven tú!” </i><br />
<i><br /></i>
Despreciando a las mujeres reales de carne y hueso... Las que hacen sufrir...</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-79739829472135389902013-11-09T06:55:00.000+01:002013-11-09T06:55:41.452+01:00Día redondo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQiL8nPmKbFQYNKCrIZker5LPDnXchXQ62XuEwkzqv7NNbro3mhpoJLt-St2syoaG1iHnpdk4bKEeaNG5ZERbbQaRCWNm1AEHTuTDiOc7VV-SlhTLY0wyOBnddS9_exiZreHqdKTwpwCw/s1600/DONUT.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQiL8nPmKbFQYNKCrIZker5LPDnXchXQ62XuEwkzqv7NNbro3mhpoJLt-St2syoaG1iHnpdk4bKEeaNG5ZERbbQaRCWNm1AEHTuTDiOc7VV-SlhTLY0wyOBnddS9_exiZreHqdKTwpwCw/s1600/DONUT.jpg" /></a></div>
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Seguro que alguna vez os ha pasado el haber vivido un bendito día en el que parece que los dioses se apiadan de vosotros, los astros se alinean a vuestro favor y todo sale a pedir de boca. Os elogian efusivamente un relato y un famoso locutor lo radia en una emisora de alcance nacional con su voz sonora y expresiva. El chico que os gusta se muestra solícito, simpático y complaciente y os hace una caricia. Tenéis una entrevista de trabajo en una multinacional de primera linea en el sector en el que sois especialistas y os sale bien a pesar de haber llegado con casi media hora de retraso porque la entrevistadora ni se entera ya que estaba entretenida en una reunión.<br />
Pues bien, yo tuve un día redondo ayer. Y para rematar la faena, llego a casa y me encuentro al repartidor de UPS en la puerta que acaba de llegar y me trae los dos cartuchos de tinta (negra y de color) más el papel fotográfico que necesitaba, cuando dicho repartidor tenía previsto pasar por mi domicilio a las cinco de la tarde y ya son casi las ocho.<br />
¿Qué más puedo pedir? Mucho más, sin duda. La insatisfacción humana no tiene límite. Pero no, por hoy estoy más que satisfecha y ni siquiera me voy a quejar de mi cansancio (culpa de los nervios y de la carrera por perderme y llegar tarde a la entrevista), ni de mi dolor de espalda (idem de idem), ni de mi casa revuelta (sólo yo soy la responsable, y un poco mis gatos también). Porque quejarse es una pérdida de tiempo. Lo es todos los días, pero sobre todo un día tan redondo como hoy.<br />
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-78200160310438309612013-11-03T20:24:00.002+01:002013-11-03T20:30:05.538+01:00El show debe continuar...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG-2lHrnb4NBqkA9hRwjIcRhd2WFMOmh_lzcFPP0oGzAFgIel7k3mK9eJh-V8alQeA5viabEytIa-49eB_bni-mW84HjiVXd6gZcYCFP5mUqSBg02g1SXSBIXOwhy9mhXdIjJiitXOBm0/s1600/ATARDECER+PUEBLO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG-2lHrnb4NBqkA9hRwjIcRhd2WFMOmh_lzcFPP0oGzAFgIel7k3mK9eJh-V8alQeA5viabEytIa-49eB_bni-mW84HjiVXd6gZcYCFP5mUqSBg02g1SXSBIXOwhy9mhXdIjJiitXOBm0/s400/ATARDECER+PUEBLO.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Como cada año, toca visita al cementerio. Dos macetas con crisantemos y un ramo de flores de tela (rosas amarillas, más bonitas que los canijos crisantemos). Mi madre que apenas se sostiene sobre sus flacas piernas, a mi lado, y que tozuda no ha cogido ni el bastón ni la muleta.<br />
Yo me niego a recordar. Pero leo las letras de la lápida. Ese nombre tan familiar. Y la fecha. Y me da por rezar. Y el desastre es inevitable.<br />
Comienza con un ligero nudo en la garganta que va aumentando rápidamente, sigue con humedad en los ojos, un par de lágrimas, luego tres o cuatro, debilidad en las piernas, me siento en la tumba contigua (frío mármol blanco), el cigarro se me cae de los dedos, y en dos minutos estoy sollozando y mi madre intenta consolarme y dice que me va a oir la gente. Maldito lo que me importa la gente, solo puedo pensar en mi pena, una pena amplia y difusa, que comienza con mi padre y se extiende a toda mi vida y alrededores y parece que nunca va a acabar. Pero a los pocos minutos respiro hondo, me limpio los mocos, me recompongo, me levanto y llevo a mi madre (muy, muy despacio) por el lateral del cementerio hacia el coche. Hasta el año que viene. Mientras tanto, la vida seguirá...<br />
<br /></div>
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<iframe width="480" height="360" src="//www.youtube.com/embed/zgcHuq3sk2g" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
</div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-68873868447696265272013-10-23T00:57:00.000+02:002013-10-23T01:10:06.561+02:00En blanco...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxrrVt_kpLxfk_HDQEQWVJgNLDGSnLQnXPULQ1eoPkP8cOHUcD5jzHwlVAF4FHDgQbN2mGI9HKgLB91QZZueZ_ljL8FFxkF7MSniQOrEUzHNK68QziIayZ0QHado-s3lC-J6N6FOF41y8/s1600/blanco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxrrVt_kpLxfk_HDQEQWVJgNLDGSnLQnXPULQ1eoPkP8cOHUcD5jzHwlVAF4FHDgQbN2mGI9HKgLB91QZZueZ_ljL8FFxkF7MSniQOrEUzHNK68QziIayZ0QHado-s3lC-J6N6FOF41y8/s1600/blanco.jpg" /></a></div>
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Y mi cabeza se vació de palabras, por llenarse mis ojos de sentimientos.<br />
Y mi lengua se la llevó alguno de los felinos que comparten mi cama cada noche.<br />
Y tenía que pasar esto tarde o temprano. Que la vida son subidas y bajadas.<br />
Y hoy tocaba desatarse la tormenta de emociones.<br />
Y hoy no hubo charlas a medianoche.<br />
Y hoy la garganta y el alma me escuecen demasiado, pero mi sangre sigue limpia. Superé la prueba.<br />
Y mañana llegará y será otro día y sonará el despertador y cogeré el bus y todo lo demás de todos los días.<br />
Que seguirá saliendo el sol cada mañana, tenga palabras o no en mi cabeza, tenga compañía o no por las noches...<br />
<br />
<br /></div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-47513451317261210772013-10-11T01:05:00.000+02:002013-10-11T01:05:05.440+02:00Días gris humo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPMwTxn_yrbQHWmKNUb6FEMunE0ZdhbBFq9CVSAgBNVTXOMHWOX5itdmFOrlLc5at8Y6X3nEHOZJWoBYtKCHhs254r_l7F-XGiNvgbdStLXRiMeStk6dBZdXOUlW0eS5hh-cA_tVKneic/s1600/humo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPMwTxn_yrbQHWmKNUb6FEMunE0ZdhbBFq9CVSAgBNVTXOMHWOX5itdmFOrlLc5at8Y6X3nEHOZJWoBYtKCHhs254r_l7F-XGiNvgbdStLXRiMeStk6dBZdXOUlW0eS5hh-cA_tVKneic/s1600/humo.jpg" /></a></div>
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Y ya llegaron los días gris humo, las mañanas con niebla, las noches de tormenta desvelada, que hay que soportar a pelo y sin anestesia, apretando los dientes, mordiendo la almohada, gritando al techo cuando ya no se puede aguantar más, sin una mano cerca donde clavar las uñas. Porque ya no hay más, no hay otra opción, lo de antes ya no vale, hay que zambullirse en el dolor de lleno y flotar sin flotador.<br />
Aunque la cuenta bancaria se sonroje como una adolescente, aunque los amigos pongan pies en polvorosa, aunque la familia sea inexistente. Sea como sea, el mal parto hay que sufrirlo sin epidural, la quemadura soportarla sin una mísera pasta dentífrica.<br />
Porque los días azules volverán, el banco dejará de sangrar, los amigos regresarán, la quemadura sanará, la tormenta amainará, la travesía por el desierto acabará y podré volver a respirar hondo mirando a lo lejos...<br />
<br />
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-82057907090646396502013-10-05T22:57:00.000+02:002013-10-06T07:37:01.372+02:00Déjala marchar<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/mJm8HTcTc4o" width="560"></iframe>
</div>
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
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<i>"Solo necesitas la luz cuando se está consumiendo."</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
Infinitos ojos marrones y acento porteño. Suaves movimientos de manos. Sonrisa tímida y miradas evasivas. En tu interior un vacío que llenaste con veneno. Te imagino melena al viento, estrellas en los ojos, flotando sobre los árboles en una noche de luna llena, por fin libre, joven y sana para siempre.<br />
<br />
En la mesa quedó tu cesta, vacía y sola como tu cuerpo...Pero debo dejarte marchar, como las hojas en otoño. Y yo debo seguir con mi vida, con mi montaña rusa sin anestesia, con los días azules y con los gris humo. Debo dejarte marchar, porque ya no perteneces a esta tierra de risas y lágrimas...<br />
<br />
<br />
<i>Dedicado a Lorena, estés donde estés, espero que en un lugar mejor...</i><br />
<i><span style="font-size: x-small;"><br /></span></i>
<i><span style="font-size: x-small;"><br /></span></i></div>
</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6666080727852552226.post-90589053941625732222013-09-30T03:07:00.000+02:002013-09-30T03:07:18.758+02:00En el fondo del mar...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Sonido de olas de fondo. Voces de africanos que venden pulseras y relojes baratos baratos. Arena y salitre sobre mi piel. Brisa con olor a mar. Mar que baña mis pies y arena que se desliza bajo ellos. Ambos arrastran todo lo malo de mis venas hasta el fondo del Mediterráneo. No necesito más. No necesito ninguna sustancia. No necesito anestesiarme. Ni pastillas para dormir. Solo sentirlo todo. Oirlo todo. Y respirar.<br />
Agua salada moja mis tobillos y mis mejillas. Inesperadamente, vivo un aquí y ahora eternos que duran un segundo. Todos mis venenos yacen por fin en el fondo del mar...</div>
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/06059182180899043205noreply@blogger.com0